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商陆走后的第五天，灰原方向下了一场雨。不是碎石带那种淅淅沥沥的阵雨，是灰原特有的、裹着灰白色粉末的黏雨。雨滴落在地上不渗进去，而是和粉末混在一起，变成一层灰白色的稀泥，踩上去滑得像踩在冰面上。陈铭远站在灶台边看着北边的天色，把铁壶里的水倒掉，重新烧了一壶。“商陆没带伞。”他说。纪遥蹲在茶垄边，手里捏着一根茶芽，没有摘。她也看着北边，灰原方向的云层很低，灰白色的，和地面的粉末一个颜色，天和地连成一片，分不清哪里是尽头。

“他带灯了。”纪遥说。她不知道商陆带没带灯，但她记得他走的时候，沈听把那盏小油灯塞进了他的行囊。灯油加满了，灯芯换了新的，火苗虽然小，但能烧很久。

谢空在她旁边摘茶，今天摘得比平时快，竹篮已经满了。“你去吧。这里我来。”他没有抬头，但手背上的金边比前几天更宽了，已经蔓延到了肩膀。

纪遥把茶芽放进竹篮，站起来，朝灯塔走去。碎石带上的碎石被雨水泡软了，踩上去不响，只发出沉闷的噗噗声，像踩在很厚的灰上。她走得很急，脚印比平时深，边缘塌得厉害，风一吹就模糊了。

灯塔的灯亮着。不是那盏小油灯——那盏被商陆带走了——是那盏挂了几百年的大灯。沈听加满了灯油，换了新棉芯，火苗蹿得比平时高一倍，把塔顶照得像白昼。他站在窗口，看着北边。

“你也看到了。”纪遥爬上塔顶，喘着气。

“雨不大。但灰原的雨和别处不一样。一下雨，地穴可能会进水。第三层墙要是被泡了，那些字就没了。”沈听没有回头，他的声音很平，但握着窗台的手指关节发白。

“你去还是我去？”

“我去。你留在这里。灰原的路你不熟，雨天地滑，一个人走更稳。”他从窗口转过身，从书架上取下另一盏小油灯——不是给商陆那盏，是备用的，灯盏是旧的，灯芯烧短了一截。他添满灯油，把灯点亮，火苗晃了晃，稳住了。

“茶泡好了。你在这里喝。等我回来。”他提着灯走下螺旋梯。

纪遥站在窗口，看着他走出灯塔，走进碎石带。他的步态和平时一样——脚跟先着地再缓慢过渡到脚尖，但雨天的碎石太滑了，他的脚印比平时浅，边缘模糊，走几步就被雨水冲掉了。她看着那个模糊的脚印一点点往北延伸，最后消失在灰白色的雨幕里。

她回到窗边，端起那杯沈听泡好的茶。茶是第六批，不涩的，已经凉了。她喝了一口，水味很重，茶味很淡，像是泡了很久忘了喝。她把杯底剩下的茶倒进窗台上的小陶罐里，罐子里的茶渣已经攒了半罐，混着几片干枯的野花瓣和一小截断掉的炭笔。

她坐下来等。

雨下了三天。

第三天傍晚，雨停了。碎石带上的积水慢慢渗进地里，露出底下湿漉漉的碎石和黏土。纪遥站在灯塔窗口，看到北边的地平线上出现了一个人影。不是沈听——那个人影的步态不一样，脚跟先着地，但落脚很重，每一步都在碎石上留下一个深深的坑。是商陆。

他走得很慢，行囊鼓鼓囊囊的，背带勒进肩膀里。他走到灯塔塔底，没有上去，只是把行囊放在墙根下，靠着石头坐下来。他的衣服湿透了，头发上、眉毛上全是灰白色的粉末和泥浆，脸被雨水泡得发白，嘴唇干裂了几道口子。

纪遥跑下螺旋梯，推开塔底的门。

“沈听呢？”

商陆从怀里摸出那盏小油灯。灯还亮着，火苗很小，但没灭。他把灯放在墙根下，从行囊里掏出一叠粗纸和几片骨片。粗纸湿了大半，字迹洇开了，但还能辨认出笔画。骨片是干的，刻痕很清楚。

“他在下面。第三层墙后面有个石室，石室里有东西。他让我先把抄本带回来，他守着。”商陆的声音干哑，像是几天没喝水。“石室里有很多东西。不是骨片，是活的东西。”

纪遥蹲下来，接过那叠湿透的粗纸。纸上的字迹洇成了一片一片的墨渍，但每一片墨渍的边缘都能看出笔画的走向——横、竖、撇、捺。她把粗纸小心地摊开，放在塔底的碎石上晾着。

“什么东西？”