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姑姑（第1页）

顾思予十八岁那年冬天，顾思卿十五岁。姑姑是在一个周三的下午来的。

那天顾思卿正在上数学课。老师在黑板上写满了密密麻麻的公式，粉笔灰落了一地，像一层薄薄的霜。他盯着那些公式，脑子却在想别的事——在想顾思予昨天晚上有没有睡好，在想他手上的伤口好了没有，在想他今天中午吃了什么。这些念头像蚊子一样在他脑子里飞来飞去，赶不走，打不着，烦人得很。

班主任推门进来的时候，他还以为是哪个同学迟到了。班主任走到他桌边，弯下腰，低声说了一句：“顾思卿，出来一下，有人找。”班主任的语气很平常，像是在说“你家长来了”一样普通。但顾思卿注意到她看自己的眼神和以前不一样了。那种眼神他说不清是什么——不是同情，不是责备，是一种更复杂的、像是“我知道了但我不该知道”的尴尬。她的目光在他脸上停留了不到一秒，然后迅速移开，像被什么东西烫了一下。

他放下笔，站起来。椅子腿刮过地面，发出一声刺耳的响。教室里几个同学抬头看了他一眼，又迅速低下去。那种反应太快了，快到像是不想让被发现他们在看。他走出教室，走廊上的阳光很亮，亮得他眯了一下眼睛。

走廊上站着两个人。一个是他七年没见的姑姑，另一个是一个陌生女人，穿着深色的外套，手里拿着一个文件袋，站得笔直，表情严肃。姑姑老了很多，头发白了大半，脸上的皱纹像干裂的河床，皮肤松弛地垂下来，嘴角向下耷拉着。她的眼睛浑浊，眼白泛黄，看人的时候不太聚焦，像在看一个很远的地方。但她的眼神没变——和七年前坐在社区办公室里低着头不说话时一样。那种看着你但不想看你的眼神。

“思卿。”姑姑叫他的名字，声音干涩，像很久没有叫过这个名字了。她的嘴唇很薄，上下抿着的时候几乎看不到嘴唇的存在。嘴角有两条深深的纹路，一直延伸到下巴，像两条干涸的河沟。

顾思卿没有应。他看着姑姑，又看了看她身后那个陌生女人。女人大概五十岁左右，穿着深灰色的外套，扣子系得一丝不苟，领口别着一枚小小的胸针，不知道是什么图案。她的头发盘在脑后，没有一丝乱发，像一个被精心打理过的假发。她的眼镜是金丝边的，镜片后面的眼睛不大，但很有神，看人的时候像是在审视什么。她站在姑姑身后半步的位置，像是随从，又像是陪同，又像是监督。

“这位是李阿姨，我朋友。”姑姑介绍道。

李阿姨冲他点了一下头，没有笑。她的头点得很浅，几乎看不出来，像是一种敷衍的礼貌，又像是一种克制的疏离。

“我们找个地方坐坐吧，”姑姑说，“有些话想跟你和你哥哥说。”

顾思卿的心沉了下去。他感觉有什么东西从胸口里往下坠，沉甸甸的，像一块石头，像一个铅球，像一只无形的手正把他的心脏往下拽。他没有问“什么话”，因为他知道。那些短信，那些照片，那个帖子——它们像病毒一样扩散开来，像蒲公英的种子一样飘散到每一个角落，最终还是落到了最不该落到的土地上，生了根，发了芽，长成了一棵他不想看到的树。那些他以为只有他们班、只有他们年级、只有他们学校知道的事，已经传到了更远的地方。传到了他姑姑的耳朵里。传到了那些他以为永远不会知道的人的眼睛里。

他拿出手机，给顾思予发了一条消息：“姑姑来了。学校旁边的咖啡店。”

发完之后他看着屏幕。那两个字——“已读”——亮了很久。没有回复。一分钟，两分钟，五分钟。他盯着那个“已读”，想象着顾思予看到这条消息时的表情。他会不会皱眉？会不会顿一下？会不会把手机翻过去扣在桌上，像这些天他对每一条消息做的那样？会不会忽然站起来，椅子向后滑出去，撞到后面的桌子，发出一声巨响，然后所有人都转过头来看他？会不会——他不知道。他只知道，顾思予正在来的路上。他一定会来。不管他在做什么，不管他在哪里，他一定会来。因为顾思卿在那里，因为有人在找他，因为他不能让弟弟一个人面对那些他本该面对的东西。他习惯如此。他永远如此。

他把手机揣进口袋，带着她们去了学校旁边的咖啡店。

咖啡店在学校的东门对面，走路不到五分钟。店面不大，只有七八张桌子，靠窗的位置能看到街上的行人和偶尔经过的自行车。店里的装潢很简单——白色的墙，原木色的桌椅，墙上挂着几幅黑白照片，不知道拍的是什么。进门的时候，门上挂的风铃响了一下，叮叮当当的，声音清脆而短促，像什么东西碎了。店里只有一个客人，一个戴着耳机的女生坐在角落看电脑，面前放着一杯已经凉了的美式。服务员是个二十出头的女孩，扎着马尾辫，围裙上别着一个名牌。她看了顾思卿一眼，又看了他身后的两个女人，脸上的微笑是职业性的。

“喝点什么？”她问。

“白开水。”姑姑说。

“美式。”李阿姨说。

顾思卿说：“不用了。”

服务员看了他一眼，眼神里有一点意外，但没有多问。她走了。

等待的那段时间很安静。姑姑的包放在桌上，是一个黑色的手提包，皮质已经有些磨损了，边角的地方露出了白色的底。她的手放在包上，手指无意识地摩挲着包的表面，发出细微的、像老鼠啃东西一样的声音。那个声音在安静的咖啡店里格外清楚，和角落那个女生敲键盘的声音混在一起，像一首没有旋律的二重奏。顾思卿看着那只手，想起七年前她也是这样坐在社区办公室里，手指摩挲着包的表面，一言不发。那时候他十二岁，站在门口等她开口说“我来照顾你们”。她没有说。她没有说那句话，也没有说别的任何话。她只是坐在那里，低着头，摩挲着她的包，等别人替她做决定。七年后，她还是那样——坐在他对面，摩挲着她的包，等别人替她做决定。不，这一次她不是来等人替她做决定的。这一次她是来替别人做决定的。但她的手还是在抖。那只摩挲着包的手，在微微发抖。顾思卿看到了。

服务员端来了白开水和美式，放在桌上，走了。白开水是温的，玻璃杯外面凝了一层细密的水珠，像出汗一样。美式是黑的，冒着热气，苦涩的气味飘过来，像烧焦的木头。顾思卿看着那杯美式，想起顾思予也喝美式。不加糖，不加奶，黑得像墨，苦得像药。他问过他“不苦吗”，顾思予说“习惯了”。和他这个人一样，苦惯了，就不觉得苦了。

门被推开了。

风铃又响了一下。叮叮当当。这次的声音比刚才更急，像是被什么东西用力撞了一下。顾思卿抬起头。

顾思予站在门口。

阳光从他背后涌进来，把他的轮廓照成一个模糊的剪影，像一个刚从光里走出来的人，还没有完全适应这里的阴暗。他穿着校服，外套拉链拉到最顶端，下巴缩在领口里。头发被风吹乱了，额前的碎发落在眉骨上，遮住了半只眼睛，露出半只眼睛，那只眼睛里有血丝，有红，有疲惫，还有一种顾思卿从没见过的东西——是愤怒，是恐惧，是心疼，是某种已经做好了最坏打算的、孤注一掷的平静。他的脸色很白，白到几乎透明，能看到颧骨下面那道淡淡的青色的血管。嘴唇上那道刚结痂的伤口又被咬开了，渗出一颗细小的血珠。血珠很小，像一粒红色的种子，长在他苍白的嘴唇上，像雪地里唯一的一朵花。他的手垂在身侧，手指微微蜷着，包着创可贴的那根手指——顾思卿给他贴的那块创可贴——还贴在那里。边缘已经翘起来了，皱巴巴的，沾了水，沾了灰，快要掉了。但它还在。

他走进来，每一步都很稳。那几步路走得像是走在刀刃上——看起来很稳，但每一步都在忍着疼。他的目光扫过咖啡店，扫过角落那个女生，扫过吧台后面的服务员，扫过姑姑，扫过李阿姨，最后落在顾思卿身上。他在顾思卿旁边坐下。不是对面，是旁边。在姑姑和李阿姨的对面，在顾思卿的旁边。和他站在一起，坐在一起，面对一切。

坐下的时候，他的手臂碰到了顾思卿的手臂。隔着两层校服布料的触碰，不到一秒，但顾思卿感觉到了那种温度。不是暖，是烫。像一块刚从火里取出来的铁，没有发出任何声响，但它烫得人心惊。

“思予。”姑姑开口了。声音干涩，像很久没有叫过这个名字了。

顾思予没有说话。他的目光落在桌上的水杯上，水杯里有一片柠檬，浮在水面上，像一个很小的、无力的、不知道要被冲到哪里去的救生圈。柠檬的切面是淡黄色的，果肉一粒一粒的，像一瓣一瓣的小月亮。它浮在水面上，被水波推着，轻轻地晃着，像一个不知道自己在哪里的、迷了路的人。

“你瘦了。”姑姑说。

沉默。风铃又响了。有人进来了，又出去了。不是风，是客人。一个男人走到吧台前，点了一杯拿铁，站在那里等。他看了顾思予一眼，又看了顾思卿一眼，又看了姑姑一眼，然后移开了视线。他什么都不知道，他只是一个来买咖啡的人。但他的那一眼，像一把刀，从一个他不知道方向的地方刺过来。

“我今天来，是有些话想跟你们说。你可能不爱听，但我得说。”

李阿姨从文件袋里拿出一叠纸，放在桌上。那些纸是打印出来的，A4纸，铅灰色的字，黑色的图片，像素不高，有些模糊。顾思卿看了一眼——是那个帖子的截图，是那些照片的打印版，是那些评论的汇总。黑白打印，冷冰冰的，像一份调查报告，像一个案卷材料，像一张死亡证明。照片上他和顾思予靠得很近，在巷子里，在路灯下。那些时刻他以为是只属于他们两个人的时刻，他们以为没有人看到，以为黑暗会保护他们，以为巷子会为他们保守秘密。但现在那些时刻被打印出来了，摊在咖啡店的桌上，像一份公示，像一份通告，像一份所有人都可以随时翻阅、随时评论、随时唾弃的罪证。

“这些是我收到的，”姑姑说，“有人发到我手机上。我不知道是谁。但内容我看过了。”

她停了一下。顾思予终于抬起眼睛看了她一眼。那一眼很短，不到一秒，但顾思卿坐在他旁边，看到了。他的瞳孔缩了一下——很细微的收缩，像针尖一样细，像刀尖一样锋利。那是被人触碰到最痛处时的本能反应，像被烫了缩手，像被针扎了闭眼。他的手指在水杯上收紧了，指节泛白，白色的骨头从皮肤下面凸出来，像一座小小的、快要崩塌的山。

“思予，你从小就懂事。你爸妈走后，是你把弟弟带大的。我们家的人都觉得你不容易，也觉得你做得很好。”姑姑的声音开始发抖。她的眼眶红了，眼皮耷拉着，眼泪在眼眶里打转，但没有落下来。她在忍。她也在忍。但她的忍和顾思予的忍不一样。她只需要忍这一会儿。忍到把话说完，忍到把事情办完，忍到这杯咖啡喝完，她就可以走了。她就可以回到自己的家，关上门，把这一切关在门外。她不需要忍七年。