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有人在二月十七号睡着了（第1页）

雪花是暗灰色的。

它们从铅灰色的天空里懒洋洋地飘落，还没来得及在地面积起一层干净的白色，就被煤灰和铁锈染成了肮脏的斑点。

乌鸦是在雪停下来之前落上十字架的。

废弃的圣尼古拉教堂尖顶歪了多年，铁铸的十字架锈蚀成深褐色，上面原来有没有耶稣受难像已经无从考证——要么是碎在了几十年前那场大火里，要么是被收废铁的撬走了。总之现在只剩一截孤零零的横杆，斜插在铅灰色的天幕里。

那只乌鸦落上去的时候，铁架颤了一下，积了一夜的雪簌簌落下，露出底下暗红色的锈迹。

红眼睛。

它低着头，看着教堂院子里那几辆停稳的警车。警灯没开，车门开合的动静被风雪压得很低。

空气里有股冷冽的铁腥味。

尤里站在圣尼古拉教堂褪色的门廊下，把警用制式围巾往上拉了拉，遮住下半张脸。

气味先于画面撞过来。

浓稠的、铁锈和某种更细的东西混在一起的味道——薄而锐，像金属被焚烧后的余烬，又像雷暴过境后残留在空气里的电离微粒，若隐若现，但一旦被鼻腔捕捉到，就像一根极细的针，轻轻扎进鼻腔后方的某处，让人后脑勺发紧。

他后来在报告里试图描述这种气味，写了三版都撕了，最后只用钢笔在卷宗边角涂了一句话：“非自然死亡特征气味，参考备存E-07档案。”

他身后跟着两个年轻警员，一个脸色发白，另一个已经在墙角干呕了两次。

“头儿，这……这也太……”

“闭嘴。”尤里低声说。

他往前走了两步，靴子踩在碎玻璃和某种更柔软的东西上，发出黏腻的声响。低头看了一眼，暗褐色的，半凝固，在脏雪里被踩出一个模糊的鞋印。

推开教堂铁门，血腥味浓得化不开了，被初雪压了一夜后反而更清晰。

尤里捂住口鼻，靴底碾过碎玻璃，在烛台投下的阴影里看见了那个年轻人。

严格来说，是以一种曾经是“坐着”的姿态存在着。头微微垂着，黑色短发沾着血污和灰尘，几缕贴在苍白的额角。从颈动脉蔓延到地面的暗红色，在他身下积成小小的洼，正被从破窗飘入的雪花一点一点覆盖。

眼睛还睁着。瞳仁映着穹顶残存的彩绘玻璃碎片——圣乔治屠龙的那一面，龙翅的蓝色碎片恰好落进他瞳孔中央，像一枚碎冰嵌在深潭里。

黑色夹克被撕裂了，深色高领衫破开狰狞的口子，露出底下翻卷的皮肉。创口边缘泛着不正常的灰白色，像被什么高温的东西烧灼过。

尤里蹲下来，戴着手套的手指隔空划过那些伤口。不像是刀具造成的。没有挣扎痕迹。长条椅只是被碰倒了，圣像台底座崩了一块石角，像是被什么东西用力撞了一下，但整个现场没有搏斗的痕迹。

这个人更像是自己走进来的。选了靠墙的位置，坐下去，后背贴住冰冷的砖面，然后安静地等。

右手放在腹部。指间夹着一根黑色的羽毛。乌鸦的。被血浸透了半截，边缘干涸翘起。

尤里盯着那根羽毛看了两秒，忽然抬头，透过破损的窗洞看向教堂外面。

尖顶上的十字架是空的。

那只乌鸦不在了。

尤里胃里翻了一下，又压回去了。

他认得这张脸。在局里那些"特殊档案"的页边见过，旁边用红笔潦草地标注着："严寒戒，代号Z，目击，未接触"。照片是二十二岁那年拍的，那时他笑得更灿烂些——锋利的眉骨还没有被死亡磨出那种温柔的弧度。

现在他二十七岁。死在二月十七日。

死在生日当天。

他直起身，长长地吐出一口气，白色的雾气在冰冷的空气里迅速消散。

“通知局里，”他对那个脸色发白但还是忍住了没吐的年轻警员说，“按‘特殊事件’流程上报，让鉴定科的老王亲自来，别让其他人碰。还有，”他顿了顿，目光落在尸体那张过份年轻的脸上，“档案编号用‘迷离类’，归到E级封存。”

年轻警员愣了一下，“E级？头儿，E级是需要总局签字才能……”

“让你去你就去。”尤里打断他，“就说是我说的。这案子，查不下去的。”

他看了一眼手腕上的表。二月十七日。凌晨四点。

尤里走到破损的门廊下，从口袋里摸出一包皱巴巴的红塔山，抽出一根叼在嘴里，"二十七岁。死了正好生日当天。够邪门的。"

他没有急着点烟。