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灯明崎（第2页）

“你母亲喜欢海。”高桥说，“她离开东京后，一直住在能看到海的地方。”

“可她没有带我去看过海。”我又说了一遍，这次声音更低。海浪涌上来，打在我的鞋尖上，水从鞋面渗进去。我没有躲。

高桥沉默了一会儿，然后轻轻拍了拍我的肩：“走吧。我们去镇上。你母亲在等。”

我们重新上车。车沿着滨海公路行驶。太阳已经偏西了，海面被照成一片金红，像有人把一万只灯笼同时点燃，放在水上漂。我看着那些光，忽然觉得，也许那个三岁的女孩，她不是去找姐姐。她是被那些光叫去的。被那个住在海里的、只属于孩子的秘密叫去的。

清水区比我想象中更安静。街道不宽，两旁是低矮的民房和几间小铺子。高桥把车停在一家叫“灯乃”的茶店前。店门半掩着，门口摆着两盆开得正盛的紫阳花。招牌上的字是手写的，已经很旧了，像被海风反复吹了十年。

我站在门前，没有动。高桥先走了进去。我听见他和谁在说话。一个女人的声音。很轻，带着一点沙哑。然后有脚步声朝门口走来。

门被推开了。

我的母亲站在门里。她比照片上老了，但还是很瘦，穿着一条洗得发白的藏青色围裙。头发在后面挽起来，鬓边夹着两支黑发夹。她的脸像我的脸，只是眼角和嘴边有了细纹。她看着我。眼睛一眨不眨，像怕一眨眼我就化成一滩水，从她眼前流走。

“美咲。”她叫我。那声音像从很深很深的地方浮上来，带着潮气和灰烬。

我张了张嘴，没有发出声音。她伸出手，轻轻碰了碰我的脸。那手指凉凉的，有茶叶和肥皂的气味。我站在原地，觉得自己在变小。小成一个三岁的、站在海水里的孩子。手心里握着一只已经灭了的纸灯笼。

“你长这么大了。”她说着，眼泪掉下来。一滴，两滴，落在我脚边的地面上，像雨点一样。我忽然哭了。没有声音，只是肩膀一抽一抽地，整个身体都在抖。她上前一步，把我抱住。她的身体那么薄，那么暖，像一件旧衣服，在箱底压了很多年，拿出来时还带着从前的折痕和温度。

高桥站在旁边，别过脸去。海风从半开的门里灌进来，吹得门口那两盆紫阳花轻轻摇晃。

我们在店里坐下。高桥告辞了，说晚些再来接我。店里很小，只有四张桌子。母亲给我泡了一杯茶。茶杯是淡青色的，杯口有一道极细的裂痕。我喝了一口，水很烫，从喉咙一直暖到胃里。

“你想问什么，就问。”她坐在我对面，手指轻轻绕着围裙带子，像在准备迎接什么。

我看着她。她老了，可眼睛还亮。那是海边的女人特有的亮，像被风吹了太多年，眼瞳里始终蓄着一层薄薄的盐。

“妈妈。”我叫她。她肩膀轻轻一颤，“灯笼是什么？”

她的手指停住了。

她没有马上回答。她转过头，朝窗外的海看去。茶店在一条坡道上，从窗户刚好能看到海平面。那里已经暗下来，只剩最后一道淡紫色的天光，贴在水面，像将灭未灭的烛。

“是我的姐姐。”她终于开口，声音很轻，像在说一个不属于这个世界的名字，“也是你的。”

我看着她。海风从窗户进来，吹得我后颈发凉。

“我有一个姐姐，叫灯。”她说，“她七岁那年，去海边放灯。说是要给‘看不见的朋友’送一个名字。那晚风浪很大。灯笼漂出去，灭了。她就追着它往海里走。等大人把她拉回来的时候，她已经不会说话了。后来……没有后来。她整个人都变了。有时候半夜会爬起来，走到海边去，站在那里，一动不动，像在等什么。”

她停下来，喝了一口茶。指尖在杯沿上轻轻颤抖。

“她十六岁那年，又跑出去了。那次，没回来。”

我愣在那里。玻璃窗外的最后一道光已经消失了。海和天融成一片黑蓝。只有远处几艘渔船的灯，像几粒浮在夜空里的萤火。

“所以我给她取名叫灯笼。”母亲转过头来看我，眼里有泪光，“我希望你心里的那一个，和她不一样。我希望她只是陪你走过夜路。然后自己就灭了。”

我胸口像被什么堵住了，说不出话。

过了很久，我轻轻地问：“那她现在……是灭了，还是更亮了？”

母亲看着我。她伸出手，把我额前被风吹乱的头发拨到耳后。她的手指停在我的耳垂上，凉凉的，轻轻的。

“美咲，你要记住。”她说，“灯笼从来不是为了烧死谁才亮起来的。它亮起来，是因为有人怕黑。你要找到那个怕黑的人。找到了，她就会自己灭掉。”

窗外的海上，一盏渔火忽然晃了一下。极亮极亮，像在无边的黑暗里，有人轻轻睁开眼睛。

而我心里，有什么东西正跟着它，一点一点地，亮起来。