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未寄的信（第2页）

他叹了口气："后来她就不来了。绣庄的人说她病倒了。再后来，我听说绣庄关了张，姑娘……也没了。我走不了，就守着这码头，守着这棵树，守到如今。"

"您怎么不走？"洪逾问，"我是说，您怎么不过河？"

樟树爷愣了一下，像是从没想过这个问题。他挠了挠头，说："我啊……我在等我家那老婆子。她走得早，说在河对岸先替我占个地方。我寻思她那人丢三落四的，指定忘带东西，我得在这儿给她看着点，等她想起来回来拿。"

他说这话时，浑浊的眼睛里有一点很亮的光，一闪，又灭了。他咧嘴笑了笑，露出一口黄牙："小满子说河那边好，我不信。老婆子在那边，河这边才有我的家。"

洪逾蹲在树根边，半晌没说话。江风呜呜地吹，雾从江面漫上来，把老樟树的影子淹得只剩一个模糊的轮廓。他忽然觉得，临江的雾里，装着的都是这样一些走不了的人——不是不想走，是心里都拴着一根看不见的线，线的另一头，拴着他们放不下的人。

他在心里骂自己：洪逾，你听听，人家一个民国扛活的老头儿，等老婆子等了一辈子，你呢？你一个二十二岁的年轻人，天天想着躲清静。你害不害臊？

"樟树爷。"他哑着嗓子问，"宋长河走的时候，姑娘塞给他的那封信……后来有人见过吗？"

樟树爷摇头："没见过。后生揣着它上的船，船沉了，信也跟着沉了吧。倒是那姑娘——"他顿了顿，"我后来听绣庄的人念叨过一嘴，说她病倒前，把自己关在屋里好几天，出来的时候，眼睛肿得像桃。她跟掌柜的说，要把一件东西，缝进嫁衣里。"

樟树爷敲了敲烟杆："她说，等他回来穿嫁衣那天，就看见了。"

洪逾的心，猛地沉了一下。

霍方舟站在几步外的雾里，一直没有说话。这时他开口，声音不高，却清晰："那件嫁衣，在临江博物馆库房，压了十九年。"

洪逾站起来，看着他："我想再去一次。"

夜里的临江博物馆，比白天更静。

库房区的走廊里只有应急灯绿莹莹地亮着，空气里樟木和旧纸的气味比白天更重。霍方舟刷卡进门，在登记簿上签了字，带着洪逾穿过一排排铁架，走到最里面。

那件嫁衣还躺在长木匣里，红得幽暗。

霍方舟戴上手套，打开木匣，退开一步："你来。你能碰它，我不能——我的血跟它相冲。"

洪逾深吸一口气，在木匣前蹲下。他在心里给自己打气：洪逾，你就当它是一件代码写多了的旧衣服，别怕，别怕——可他妈的他自己的心跳都擂得像打鼓。

嫁衣的缎面在冷光下泛着沉静的光。他伸出手，指尖先触到袖口那半只未绣完的鸳鸯——线头还留在缎面上，像绣它的人刚走开一会儿。他轻轻抚过那半只鸳鸯，然后，顺着内衬，一寸一寸地往下探。

嫁衣的内衬是月白色的软缎，细密地绲着边。洪逾的手指探到腰际时，忽然停住了——内衬与缎面之间，有一处不寻常的厚。他隔着软缎轻轻按了按，指腹触到一个硬挺的边角。

纸。

他指尖微颤，小心地探进绲边，捏住那个硬挺的边角，一点一点，往外抽。

一张泛黄的信纸，被他从嫁衣的夹层里抽了出来。

信纸折成四折，边角被软缎磨得起了毛，纸面却平整——像是被人仔仔细细地抚平过，再仔仔细细地藏进衣料里。洪逾展开信纸，借着库房冷白的光，看见上面几行娟秀的字迹。字是女子写的，笔锋却用力，有几处字迹洇开了，像被水渍——或者泪渍——晕染过。

信纸的开头，写着两个字。

长河。

洪逾的目光顺着字迹往下走，走到信纸的末尾。末尾那行字没有写完，笔锋在最后一个字的收笔处顿住了，留了一道长长的、颤抖的墨痕，像写字的人写到这里，忽然写不下去了。

那半句话是：

"你若回来，嫁衣便穿着去渡口接你。你若不来——"

后面没有字了。

洪逾捏着那张信纸，指尖冰凉。库房里的冷光白惨惨地照着，他盯着那行没写完的字，忽然觉得胸口堵得慌，像有一团湿棉花塞在嗓子眼里，咽不下去，也吐不出来。他张了张嘴，想骂一句"她怎么这么傻"，可喉咙里那团湿棉花堵着，一个字也骂不出来。

他身后，霍方舟没有探头看信纸上的字。他只是站在两步外，安静地等着，像一个知道分寸的人，把最后那点空间留给一张百年前的信纸，和写信的人。

洪逾把信纸重新折好，正要说话——

库房顶上的灯，忽地灭了。

一片漆黑。只有应急灯绿莹莹的光，在走廊尽头幽幽地亮着。嫁衣躺在木匣里，那半只未绣完的鸳鸯在暗处静静地伏着，缎面上极细的金线，在黑暗里泛着一点若有若无的、幽冷的光。

洪逾捏着信纸，听见自己的心跳，一下，一下，擂在耳膜上。

他忽然觉得，嫁衣里，有什么东西，动了。