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风鬼崖（第1页）

西山幻境

宋滔当时已经离开了洱海。他和段琅在湖岸分开之后，段琅往北去了梅里雪山，而他往西——去风鬼崖。

风鬼崖不在西山近处。它藏在西山山脉更深的西麓尽头，一座独立的山峰，像一柄从地里斜劈出来的刀。山腰以上终年被云雾罩着，远远望去只能看见一截灰黑色的山脊戳进云层里，像一根被掰断的指骨。从洱海岸边走到风鬼崖脚下，要翻过三道山梁、穿过一片密不透风的冷杉林、再沿着一条几乎被荒草吞没的兽道走上七八天。宋滔出发的时候是夏末，等他真正踏入风鬼崖外围的那片荒坡时，已经是半个月之后了。

他没有直奔山脚。离开洱海之后他先绕了一段远路——寨子附近有黑齿蒙的人游荡，他不敢靠得太近，只远远地在山脊上望了一眼，看见自家草棚的方向只剩一片焦黑的空地，烟早就散了，风里只剩灰烬和泥土的气味。他没有停下来，继续往西走了。那一眼就够了。他知道寨子已经没了，但他得先去风鬼崖。

有关寨子被烧的确切消息，是他在路上走了十来天之后才听到的。那天傍晚他在一处山坳里歇脚，一个瘸着腿的男人从后面的山路上追上来，是寨子里铁匠的儿子。他瘦了一大圈，眼眶陷进去，颧骨凸出来，像换了一个人。他看见宋滔，一屁股坐在地上，喘了半天，说了一句话：“寨子没了。”

宋滔嚼干粮的动作停了一下。

“谁烧的？”

“黑齿蒙的人。说我们窝藏逃税的人。放了一把火，把人和牲口都赶出去了。”少年把脸埋进膝盖里，肩膀抖了抖，“你那个草棚也没了。什么都没了。”

宋滔把手里的干粮慢慢包好，塞回布袋里。他沉默了很久，然后问了一句：“我的牛呢？”

少年没有抬头。他把脸埋在膝盖里，声音闷闷的：“牵走了。说充军粮。你那个老白牛——我听说它没叫也没挣，自个儿跟着走的。我爹说那牛通人性，知道挣扎没用。”

宋滔坐在松树底下，午后的风从山脊上灌下来，吹得松针沙沙作响。他低头看了一眼腰间——那支叫“裂痕”的牧笛好好地别在布带上，笛身上那道银簪刻痕在日光下泛着一线细白的亮光，像一道还没有愈合的伤口。他伸手摸了摸那道刻痕，指腹从木头表面滑过去，凉凉的。

他从头到尾没有流一滴泪。他只是站起来，把布袋甩到肩上，继续往西山的方向走了。铁匠的儿子在后面喊了一声：“你不回去看看？”

“不回去了。”宋滔没有回头，“看了也回不来。”

宋滔继续往前走。风从对面吹过来，裹着西山方向的花草气息，起初一切如常。他走了一段之后忽然停住了脚步，侧过头，眉头微微动了一下——不是因为他听到了什么。风还是那个风，山还是那个山，他的耳朵里什么也没有。但他就是停住了。像一根被拨了一下的琴弦，明明已经静下来，弦还在最深处颤。

他站在山路上，回头望了一眼。寨子早已看不见了，来路被层层叠叠的树影和山脊挡得严严实实。可他心里忽然浮起了一个画面——干草和木头在火里噼啪地响，灰烬被马蹄踩进泥里，人和牲口的脚步声零乱地碾过焦黑的土地。他站在风里，那个画面越来越近，近到他几乎能闻到灰烬的味道。他攥紧了腰间那支裂笛，指节发白。

然后他转身，继续往风鬼崖的方向走了。没有回头。风从背后灌过来，把他衣摆吹得翻起来，像有人在后面催着他往前走。他把腰间那支牧笛解下来攥在了手里。笛身的温度正在被他掌心的体温一点一点捂热，那道银簪刻痕在阳光底下泛着光，像有人在很远的地方替他把没流出来的泪存进了这一道缝里。

风鬼崖比他想得还要险峻。

他沿着那条几乎被荒草吞没的兽道走到尽头时，天已经擦黑了。风鬼崖就立在他面前——一座从密林深处陡然拔起的孤峰，崖壁近乎垂直，灰黑色的岩面像被刀劈过一样平整，只有几道深浅不一的裂隙从崖顶一直延伸到崖底，像谁用指甲在石头上划出来的痕。谷底的光线本来就暗——两侧的密林把天遮了大半——最后一抹暮色从崖顶滑下去之后，整座山变成了一团沉默的黑影，只有岩缝里几棵歪脖子矮松的轮廓还勉强看得出来。风从崖壁的裂隙里穿过来，发出呜咽般的声响，忽高忽低，像有人在看不见的地方拉一把走了调的胡琴。

宋滔在谷底找了一处背风的石缝歇了一夜。第二天天亮的时候，他系紧腰带、把牧笛别在腰间最顺手的位置，开始往上爬。

前半程还算好走——崖壁上偶尔能找到早年采药人凿出来的浅坑和凹槽，窄得只容一只脚侧着踩上去，但至少有个落脚的地方。他一只手抠着岩缝里的老藤，一只手摸索着下一个踩点，一步一步往上挪。到了半山腰以上，人工的痕迹彻底消失了，只剩下光秃秃的碎石坡和垂直的岩面。每踩一步都有石子滚落下去，滚着滚着就听不见落底的回声了——太深了，声音被崖壁吞掉了。

他攀了整整一天。谷底终年见不到直射的阳光，光线只是从灰白慢慢变成灰紫，又从灰紫慢慢沉成墨黑。天黑透的时候，他终于爬上了一处半山平台。平台不大，三面悬空，背后靠着一面直立的石壁。他的手掌全是磨破的血泡，膝盖上的布裤磨出了两个洞，小腿肚在微微发着抖。他瘫坐在地上，仰头往上看——崖顶还在很高很高的地方，隐在浓雾里看不见顶端。风从上面灌下来，带着高处冰雪才有的凛冽。

他靠着石壁坐了一会儿，从怀里摸出干粮咬了一口，嚼着嚼着就停住了。雾开始从崖顶翻涌着往下压，浓稠得像有人从高处往下倾倒一盆一盆的白水。不到一炷香的功夫，平台周围就什么都看不见了。伸手出去，五根手指在雾里只剩模糊的轮廓。天和地和山和来路全被吞掉了，只剩他一个人坐在一块悬空的石头上，风从三个方向同时吹过来。

宋滔把干粮收起来，把牧笛从腰间解下横在膝头。他坐在雾里，等着。他知道风鬼崖的雾是什么——他听过猎户说的那些话，也听过老东巴先生用拐杖敲着地面说的「风鬼索命」。但他没有退路可以走了。天被遮住了，山被遮住了，来路也被遮住了。

宋滔从布袋里摸出火石和干草。他拢了一小堆火，火光照亮了周围三步之内的地面。火苗在风里忽明忽暗地跳着，把他缩成一团的影子投在背后的石壁上，晃来晃去。

然后风变了。

之前的风虽然大，但只是自然的风——从崖顶灌下来的气流带着高处冰雪的寒意，干燥、锋利、没有别的东西。但这阵风不一样。风里裹着声音。尖的、细的、像有人把嘴唇贴在耳根上说话，但听不清说的是什么。那声音从四面八方同时涌过来——从雾里、从崖壁深处、从头顶看不见的黑暗中——渗进耳朵里，痒酥酥的，像有什么东西在往脑子里面钻。

宋滔甩了甩头，把耳朵捂住。但那声音不是从外面进来的——它在脑袋里面响。像是有人直接在他的颅骨内侧敲着什么东西。

他坐直了身子，盯着火堆，试图把注意力集中在火焰的形状上。火苗在跳，橘红色的，偶尔迸出几点火星。

然后他听见了那个声音。

是他爹的。

宋滔三岁就没了爹，连长相都记不清，但他认得那个声音——每年清明，寨子里最老的那个婆婆替他烧纸的时候，总会念叨一句“你爹叫宋大牛，声音闷得像山里的鼓，你记着”。此刻那个闷闷的、像从胸腔深处挤出来的声音就在风里响着，从火光照不到的黑暗深处传过来，在喊他的名字。

“小滔……小滔……你在哪……”

宋滔猛地站起来。火把差点从手里掉出去。他瞪大了眼睛往黑暗里看——雾太浓了，什么都看不见。但那个声音越来越近，带着哭腔，像一个找了很久很久孩子的父亲，嗓子已经喊哑了，还在喊。

宋滔知道这是假的。他爹死了十多年了。他攥紧了拳头，指甲掐进掌心的血泡里，疼得他倒抽了一口凉气。他用疼痛逼自己清醒，咬着牙重新坐下来，把牧笛横过来堵住一只耳朵。

但风里的声音没停。换了一个。这次是他娘的。

他娘死在他爹后面，宋滔对她唯一的记忆是一种模糊的温暖——冬天夜里被搂在怀里哼唱的调子，哼着哼着他就睡着了。他后来自己哼给老白牛听过，哼着哼着牛就安静了。此刻风里那个哼唱，一模一样。音高、节奏、换气的地方，分毫不差。