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山口辞别（第2页）

“你不必跟我一起留在村子里。”老行者开口，目光望着前方，“你还年轻，走得了远路。往深山里走。山里多有避世的隐者，你去寻一处，好好想一想两件事。”

张稔问：“哪两件事？”

“人心。还有修行。”老行者说。

张稔沉默了片刻，又问：“修行，该是什么模样？”

老行者笑了笑，眼角的皱纹堆叠在一起：“世人都说，修行是求长生、求神通、求站在万人之上。可我这一路走来，见过太多人，修到最后，反而把自己脚下的人间弄丢了。长生也罢，神通也罢，若是一个人修到最后，连人都不做了，那修的是什么，也就说不清了。”

他停了停，又说：“你是个惯会听人说话的人，这是你的长处。往后，别把它丢了。少急着下判断，多听。你听一个人说话，听久了，就会明白，他话里的苦是真的，盼也是真的。至于他说得对还是错——那要等他自己走完这一辈子，才说得清。你我不必急着替他下结论。”

没有功诀，没有秘宝，没有临别馈赠。几年相伴，老行者留给张稔的，只有这番话，还有一身在漫长行路里磨出来的、足以活下去的本事：认得哪些野果可充饥，夜里能寻到避风的岩洞，知道如何从一个人的眼神和话音里，辨出真假善恶，也知道什么时候该停下，什么时候该走。

张稔没有哭。他躬下身，朝老行者深深一揖。

风灌进他的衣领，凉飕飕的。他这一揖，压得很低，很久，像是要把这些年没能说出口的话，都压进这一个动作里。

“保重。”他低声道。

“你也是。山路凶险，凡事多留几分自保的心。”老行者摆了摆手，没有再多说什么。他转过身，一步步顺着下坡的山道，朝平原方向的村落走去。

他走得很慢，却也没有回头。

张稔立在山口，目送那道苍老的背影，一点点变小。风把老行者的旧布包吹得一晃一晃的，像一只飞倦了的鸟。那背影走过了凉棚，走过了田埂，走到暮色最浓的地方，终于淹没在漫生的荒草与黄昏之间。

山风愈发冷了起来，吹得他衣摆猎猎作响。

山口只剩他一个人了。

他站了很久，久到天边的最后一抹亮光也暗下去，山影彻底融成一片浓重的墨色。然后他收回目光，转过身，面向身后层层叠叠的深山。那里峰峦交叠，林木幽深，云雾缠绕着山腰，看不清里面的路。

他伸手，摸了摸腰间那只简单的水囊，又紧了紧背上绑着的一块薄毯。

然后他迈开步子，走进了大山。

身后，平原上的灯火已经一盏一盏亮起来。身前，是望不到头的山影。他没有回头。

走了几步，他忽然停下，回头看了一眼。

山口的黑石还立在那里，一高一矮，像两个守关的老卒。风从石头之间穿过，发出呜呜的声响。老行者已经走得看不见了。

张稔看了片刻，又转过身，继续往山里走。

这一晚，他宿在山口外不远处的一处岩洞里。洞不深，恰好避风。他躺下来，听着洞外的风声，想着老行者最后说的那几句话，想着那些年听过的人声。

他忽然想起，自己还不知道老行者的名字。

这么多年，他从来没有问过。老行者也从来没有说过。仿佛两个人都默认，名字是不必问的。

他翻了个身，枕着那只旧布包一样的薄毯，慢慢闭上了眼睛。山里的夜，静得很。只有风，一阵一阵，从洞口掠过。