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囚禁篇 7（第1页）

这天早上，进来的是个男人，端着餐盘。脸上有道疤，从眉骨斜到颧骨，被走廊的灯一照，跟条蜈蚣似的。西装是黑的，和外面那些安保一个色，但领带是深灰的，走路时右手不经意地按了一下耳麦。

门外那两个人见他进来，都往后让了半步。不用问，是个小头头。

“沈总今早有会，让我来。”他把餐盘往床头柜上一搁，碗底碰着塑料托盘，闷闷一响。

我扫了一眼，米糊，热气一缕一缕往上飘。

我看着他，他也看着我。谁也不信谁。

“手没力气。”我说。

他看了我一眼，把餐盘挪近，从兜里拿出一把塑料勺，舀了一勺就往我嘴边递。那动作利索得跟喂枪子一样，不带半点犹豫，手腕一翻，勺就送到你嘴前面，你不张嘴就是你的问题。

我别开脸。那勺米糊从我下巴边蹭过去，黏在皮肤上，留下一点温度，很快就凉了。

“你要是不吃，我不好交差。”他说，勺子还停在空中，手很稳，一滴都没洒。

我扫了眼门口，没见着那个女佣。前几天都是她来送，低着头，手背上有烫伤，端托盘的时候总把伤的那只手藏在下面。

今天换了个带耳麦的，连米糊都递得跟走流程似的，一勺就是一份报表。

“之前那女的呢。”我问他。

“谁？”

“那个总低着头，端个托盘，手背上有烫伤的。”

他像没听懂，又像根本不关心：“送饭的人不固定，谁有空谁进来。”

我靠回床头，看着他：“那你把她叫来，让她送。你站门口等。”

他勺子还停在那儿，脸色已经比刚才黑了一点：“沈总让谁送，谁就送。”

“那你去告诉他，换个我能忍的人来。”我盯着他，没躲，“你喂，我吃不下。”

他没再说话，把勺子慢慢放回碗里，那动作很轻，但勺柄碰到碗沿时响了一下。然后他起身走到窗边。

窗外是个好天。云薄，光透，山下的树绿得发黑。他却把遮光帘拉上了，一层厚的，一层薄的，都拉到底。

他掏出对讲机，背对着我低声说了几句。

我听见里头有个很短的“嗯”，像个电子音，不像沈绫的声音，大概是更高一层的人，或者更底下的人。

过了一阵，门开了。

进来的是个瘦高个，白衬衫，黑西裤，腋下夹着个板夹。他一进门就冲我笑，笑得跟卖保险一样，不多不少，刚好让我觉得假。

那种笑是培训出来的，嘴角上扬的幅度经过计算，让人不舒服，但又挑不出毛病。

“先别急着吃。”他弯腰把一张折叠桌推到床边，金属腿在木地板上刮出一声，“我先给你做个恢复评估。沈总特别交代，每一项都要留数据。”

他念项目，我照做。抬手，抓握，勾脚，转眼球。每做完一项，他就在板夹上画一笔。那支笔是按压式的，咔哒咔哒，每一下都很响。纸页翻过去，底下还压着厚厚一摞，全是空表。我心想这些表大概永远也填不完。

“张嘴。”他说。

我看着他。他从板夹下面抽出一根纸条，大概两指宽，表面泛着点极淡的灰。不是普通纸，也不是药房能随便买到的那种试纸。

查我查得那么干净，自己倒是什么都敢往我嘴里放。我张开嘴。他把纸片放到我舌面上，手指套着塑胶指套，没碰我。

那纸片很轻，落下来的时候几乎没有重量，但舌面立刻感觉到一种细微的颗粒感，像舔了一下生锈的铁。

“含住，咬一下。”他说。

我合上牙。舌根立刻泛起一股苦味，很快转成轻微的麻。咬下去那一瞬间，脑子里忽然闪过一个念头：这东西最好只是用来测我的，不是什么不该进嘴的东西。但转念一想，他本来也不是守法的人，有什么做不出来的？

我盯着他，想从他脸上找出一丝“得逞”或“紧张”来。但他脸上没有任何多余表情，只是低头在板夹上写了两笔，笔尖在纸上沙沙响，然后说：“可以吐了。”