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她来找我了（第3页）

洪逾的喉咙像被什么堵住了。他张了张嘴，声音有点干："你……"

姑娘开口了。声音很轻，很旧，像从很深的水底浮上来："您身上的气……是她留给您的。"

洪逾一愣："谁？"

姑娘没有回答。她低下头，又绣了一针，动作停了停，像在斟酌什么，才轻声说："她答应过，满月的时候，来接我过河。我数了一百零三个满月了。"

"她没来。"

洪逾的心，像被一只手轻轻攥住了。

一百零三个满月。八九年。一个姑娘，穿着一件没绣完的嫁衣，数了一百零三个满月。

他哑着嗓子问："她……长什么样？你还记得吗？"

姑娘想了想，摇了摇头："记不清了。只记得她掌一盏灯，站在船头，雾大，看不清脸。可我记得她的气——就是您身上这股气。温温的，像冬天晒过太阳的被子。"

她抬起头，认真地看着洪逾。月光照在她脸上，她眼里有水光，却始终没有落下来。她轻声问：

"您能替她，来接我吗？"

洪逾张着嘴，一个字也说不出来。他在心里疯狂地骂自己：洪逾你说话啊！你平时不是挺能叭叭的吗？你倒是说啊！可喉咙里像塞了一团棉花，他张了张嘴，又闭上，最后只憋出一句干巴巴的："……我、我尽量。"

姑娘看着他，忽然弯了弯眼睛。不知道是不是错觉，洪逾觉得她好像笑了一下——很轻，像月光在水面上晃了一下。

"您真像她。"她说，"嘴上嫌弃，心里却是应了的。"

天亮之前，姑娘的身影淡去，像雾一样散在晨光里。她临走前，低着头，又绣了一针，轻轻地说了一句：

"我绣的嫁衣……还没绣完。"

屋里重新安静下来。窗外，雾城的天蒙蒙亮，路灯还没熄，雾在晨光里泛着灰蓝色。洪逾坐在床上，坐了很久，久到阳光透过雾照进来，落在他的被子上。

他低头看了看自己的手心。那里什么也没有，可他总觉得，还残留着一点潮潮的、温温的触感，像谁在他掌心里，轻轻放了一根看不见的线。

他拿起手机，拨了一个号码。

电话响了两声就接通了。那头很安静，霍方舟的声音带着一点刚醒的沙哑："喂。"

洪逾握着手机，沉默了几秒，开口时声音还有点哑："满月夜渡魂——是你说的那个意思吗？"

那头沉默了一下。

洪逾又说："她来找我了。她让我……替一个人去接她。她说她数了一百零三个满月。"

电话那头，很久没有声音。久到洪逾以为他挂了，才听见霍方舟开口。声音很低，像在压抑着什么："婉清绣的那件嫁衣，袖口那对鸳鸯，右边那只没绣完——绣的是一对，穿针的人，等的是两个人一起穿上它的那天。"

洪逾握着手机的手，微微收紧。

霍方舟又说："下月初五，是满月。还有十二天。"

"洪逾。"他说，"你要是想渡她，这十二天里，得先弄清楚一件事——她等的那个她，到底是谁。"

洪逾坐在晨光里，握着手机，看着窗外渐渐亮起来的雾城，忽然觉得，他这二十二年的清静日子，好像从碰了那块木牌开始，就彻底跟他告别了。

他认命地叹了口气："……行。查吧。"

顿了顿，他又补了一句："霍方舟，那件嫁衣的红，是不是太红了？"

"嗯。"

"红得像……还在等人穿它。"

电话那头沉默了几秒，然后，霍方舟的声音传来，很轻，却很稳："会有人穿上它的。"

洪逾"嗯"了一声，挂了电话。他把手机扣在枕边，仰面躺下，看着天花板，小声嘀咕了一句：

"他妈的，我一个写代码的，怎么还管上嫁衣的事了。"