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灯花落尽（第1页）

广寒宫的月色比从前更淡了。

嫦娥坐在镜前，望着自己双鬓的白发，指尖缓缓梳过一缕，那白发便化作桂叶飘落。她已失了五成修为，仙脉上的裂痕每一夜子时都会泛出青色的冷光，如冰纹爬满全身。她闭了闭眼，将第五世的记忆封入一枚新的桂叶，叶脉间映出阿渔枯坐龙骨旁的背影，苍老而倔强。

“还剩五世。”她说，声音轻得连桂树都听不见。

她解开束发的银冠，墨色的长发垂落，白发夹在其间，如夜雪初降。她望着铜镜中自己苍白的脸，忽然笑了一下——那笑意里没有自怜，只有一种看惯了离别的淡然。

“这一世，我不做仙，不做妖，不做渔女。”她站起身，褪去广袖仙袍，“我做那个人间最风月场中、最冷心冷面的女人。离他远些，再远些……远到他自己走开。”

她踏进轮回井时，井水泛起一圈金红色的涟漪，像落日沉入海底。

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人间京城，锦绣繁华之地，十里秦淮从不眠。

秦淮河南岸最负盛名的画舫叫“不夜楼”，楼高三层，檐角挂满各色琉璃灯，入夜后映着水光，宛如一挂倒悬的星河。不夜楼里有位头牌名妓，唤作“姮娘”，擅琴、擅诗、擅画，尤其一手“月下按弦”的绝活，满城王孙公子掷千金只求听一曲。可姮娘有个规矩：月满之夜不接客，独自上三楼的露台，对着月亮坐一整夜，谁都不见。

无人知道她的来历，只知她三年前出现在秦淮河上时，乘着一叶无蓬小舟，手中握着半截桂木簪，簪头缠着褪色的红绳。她上了不夜楼，只弹了一曲，老板当即解了头牌红绡的约，将她捧上首席。三年间她攒了万金，却身无长物，仍旧是那身洗得发白的月白衫裙，发间仍簪着那半截断簪。

今夜又是月圆。姮娘照例上了露台，凭栏望着水天相接处那轮圆满的月。月光落在她脸上，她闭着眼，耳畔是秦淮河畔永不停歇的笙歌。

忽然间，她睁开了眼。

楼下的河岸边，一个瘦长身影正站在柳树下，仰头望着她。那人穿着一件洗得发灰的青布长衫，袖口磨出了毛边，怀里抱着一摞旧书，腰带上系着一只半旧的酒葫芦。他生着一双极为好看的眼睛，即便在夜色里也亮得像淬了星屑，只是眼下有浓重的青影，面色苍白如纸，像是久病或久饿。

四目相对的刹那，姮娘指尖扣住的栏杆“咔”地一声，木屑纷飞。

她认得那双眼睛。隔了五世轮回，换了五副皮囊，那双眼睛从来没有变过。她猛地退后一步，背脊撞上露台的门框，撞得生疼却浑然不觉。她攥紧衣袖，指甲掐进掌心，逼自己转开头。

“不认识。”她对自己说，“这一世，你是姮娘，他是路人。不认识。”

可她没有下楼。她也没有将目光挪开。她就那么站在露台上，隔着三层楼的高度，隔着一川灯火一川烟水，与柳树下那个落魄的书生遥遥相望。

杨戬仰头望着露台上那个白衣女子，怀里抱着的书卷掉了一地。他不知道自己为何会走到这里——他不过是个屡试不第的穷酸秀才，靠替人抄书糊口，住城南最破的赁屋，连隔夜的馊粥都要热两遍才舍得倒。今夜他本是在桥头卖字，收了摊路过秦淮河，被这画舫的灯火晃了眼，一抬头，便看见了她。

那一瞬间他胸口那颗朱砂痣像被火燎了似的剧痛起来，痛得他弯下腰，书卷散落一地，冷汗浸透后背。他扶着柳树喘了好一阵，再抬头时，露台上已经空了。

他捡起书卷，踉跄着离开，走出十几步又停下来，回头望了一眼那灯火辉煌的楼阁。他不知道自己为什么要回头，只觉得心里有什么东西被撕开了一条缝，漏出一些他不敢细想的画面——月光、白衣、桂香、以及一声极轻极轻的“杨戬”。

“我叫杨戬。”他对自己说，“可谁在叫我？”

那夜他回到赁屋，烧了整整三日。无人照料，他烧得昏昏沉沉，梦里全是同一个场景：他走在一条极长的桥上，桥的那端站着一个白衣女子，她背对着他，他说了些什么，她转身，泪流满面地朝他摇了摇头。他想追过去，可桥面忽然断裂，他坠入一片黑暗，醒来时满枕都是泪。

第四日他挣扎着起身，去药铺抓了副最便宜的药草，蹲在屋后的小炉前自己熬。药锅咕嘟咕嘟冒着热气，他蹲在那里，指尖无意识地在地上划来划去，竟划出了一个“姮”字。他盯着那个字看了很久，然后用鞋底蹭掉了。

可次日，他又走到了不夜楼前。

姮娘正在二楼窗边替一位盐商公子调琴弦。她低眉垂目，手指在弦上不紧不慢地拨着，面上挂着得体的浅笑，可那双眼睛是空的。她忽然感觉到了什么，余光往下一扫，便看见那个穿灰青布衫的书生站在街对面，正仰头望着她的方向。他今天换了件干净些的旧袍子，头发也束整齐了，怀里没抱书，却攥着一枝桂花。

桂花。暮春时节，京城的桂花早谢了三个多月。不知他从哪里寻来这一枝将开未开的秋桂，偷偷藏在袖中。

姮娘的手指在弦上按错了一个音。盐商公子全没听出来，连声夸好，她却搁下了琴：“李公子，今日妾身身子不适，改日再请。”她起身回了内室，背抵着门板，大口呼吸。她攥着胸口的衣襟，那里一颗朱砂痣烧得她几乎要跪下去。

“杨戬……你走啊。”她低声说，“别再来了。这一世，我若是沾了你，天火会烧死你的。”