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红棺白蜡（第2页）

他出门前这面镜子绝对不在。卧室里从来没有放过穿衣镜，他平时照镜子都用卫生间那个。

苏砚站在门口没有进去。镜面正对着他，光从窗户外照进来，映出他站在走廊里的全身像。灰色T恤，黑色裤子，头发乱着，脸上没什么血色。看起来就是他自己，没什么特别的。

但他注意到镜子里那个人的目光，和他自己的目光没有交汇。他看的是镜子，镜子里的人看的是他的肩膀。

他顺着镜中人的视线侧头看了一眼自己的右肩。什么也没有。再转回镜子——镜中人的视线已经恢复了正常，正对着他的眼睛，嘴角微微牵动了一下，像是笑了一瞬又压回去了。

苏砚后退一步。镜子里的人也跟着后退一步。同步，正常。

他慢慢关上了卧室的门。

当天晚上苏砚没有回老宅睡。他去了殡仪馆的员工休息室，但躺下来之后盯着天花板很久也没睡着。手机屏幕一直黑着，没有再收到新的彩信。后颈的红痕不痒了，右手胎记的余温也散了。一切看起来像是回归了正常。

但临睡前的最后一个念头是：那口红棺上的漆色，和他卧室里忽然出现的那面镜子的边框漆色，一模一样。

他睡着了。

梦里他跪在一片水磨石地面上。膝盖触地，冰凉，和白天闪回里那个画面一样。但这次他面前摆的不是黑棺，是朱红色的那一口。大，长，漆面光亮如镜，四角的铜饰是暗金色的，雕着缠枝纹。

他身上的衣服换了。大红寿衣，对襟盘扣，袖口和领口绣着金色的寿字纹路。衣料是缎面的，贴着皮肤滑凉，像什么人刚替他穿上还理了理衣褶。

他跪在朱红棺前，双手撑在膝盖上。

棺盖缓缓推开。没有手，没有外力，棺盖像被什么从内部顶起来，一寸一寸地向旁边滑开。缝隙越开越宽，大团的黑暗从棺材里涌出来，浓得化不开。

苏砚跪在原地，抬头看着那道越来越宽的缝隙。

黑暗里传来一个声音。女人的声音，细细的，像指甲轻轻刮过瓷面，又像蚕丝在风里飘。语调很慢，很软，带着一点几乎察觉不到的笑意。

“好孩子……”

苏砚想站起来。他动不了。膝盖被水磨石地面吸住了，连小指都抬不起来。

“……来。”

那只手从棺材缝隙里伸出来了。没有皮，没有皮肤，暗红色的肌束沿着尺桡骨排列，五根手指的关节在缓慢活动时牵出细微的沟壑。蔻丹红的指甲尖端微微上翘，像五片打磨过的血痂。

它朝他伸过来。

和白天闪回里一样的画面。但这次更慢，一寸一寸逼近。无皮的手掌摊开在他的面前，手指一根一根蜷曲下去，像在招手。

苏砚感觉到后颈一阵剧痒。那道红线下面有东西在动，细细的、蠕动的触感沿着颈椎一节一节往上爬，像有什么东西正在从他的脊椎骨缝里往外面顶。他什么也做不了，只能跪着，看着那只手越来越近。

指尖碰到了他的眉心。

冰凉。带着一点黏滑的湿意，和生肉贴上来时一样的触感。那只手沿着他的鼻梁往下滑，指腹缓缓抚过鼻尖、人中，最后停在他的嘴唇上。冰凉的触感压着他的唇缝，像一枚印章按上去，停留了很久。

声音又响起来了，很近，近得像贴着他的耳边。

“好皮……好骨……”

苏砚猛地睁开眼睛。

他躺在殡仪馆休息室的单人床上，天花板上的日光灯管没有关，惨白的光照得整个房间亮堂堂的。后背全是冷汗，睡衣黏在身上。他坐起来，摸到自己胸口以下全是汗湿的。

他看了一眼手机。凌晨三点十七分。

右手掌心的胎记红得发亮，整个掌心像被烫伤了一样泛着暗红色。他用左手碰了一下，烫得缩回来。皮肤表面没有起泡，但热度从掌心源源不断地往外渗，像里面点着一盏烧了很久的灯。

他掀开被子下床，踩到地砖上的时候脚底一凉。

卫生间在走廊尽头。他走进去，打开灯，站在洗手台前。镜子里的脸惨白，眼睛下面发青，头发被汗湿成一绺一绺贴在额角。

他把右手举到面前。掌心的胎记比平时大了整整一圈，淡粉色变成了暗红，轮廓却比任何时候都清晰——那把剥皮刀的形状，刀尖朝上，刀柄朝下，刀刃上的齿纹都像拓印上去一样分明。

他又看了一眼镜子。镜子里的人也在看自己的右手。

但镜中人的右手掌心是干净的。

苏砚僵住了。他低头看自己的掌心——暗红的、灼热的、剥皮刀形状的胎记清晰分明。再抬头看镜子——镜中人的掌心光洁一片，什么也没有。

镜子里的人冲他笑了一下。嘴唇动了动，没有声音。但那口型苏砚认得。

“找到了。”