江澈跟着那根新长出来的细须走了半天。
根须在他前面慢慢延伸,速度很慢,但他走得不快,有时候停下来等它。天光从灰蓝变成了更深一点的青灰,像是黄昏,又像是另一种他不认识的颜色。脚下的泥土越来越厚,越来越湿,踩上去会有轻微的凹陷,像踩在刚翻过的田地里。
他走到一处低矮的土坡前时,根须停了。
不是长不动了。是前面有东西挡住了它。根须在土坡的脚下原地盘了一圈,然后拐了一个弯,朝侧边走去了。江澈跟着根须拐弯,绕过土坡,看到了一个山谷。
山谷不大,四面被低矮的土丘围着,中间是一片平坦的地面。地面上长满了草,不高,但铺得很密,绿茸茸地盖住了整片山谷。山谷的一侧有一间矮屋,用泥土和碎石垒的,屋顶是草铺的,有一角塌了,用几根木棍撑着。
矮屋门口坐着一个老人。
他背靠着墙,膝盖上搭着一块灰布,手里攥着一截细根。他的动作和章远很像——蹲坐的姿势、手攥着根须的角度、埋根时手腕微转的弧度。但他比章远更老,头发全白了,脸上的皱纹深得像刻出来的。他的手指关节粗大,但动作很轻,埋根的时候指尖几乎不碰到泥土表面。
江澈走进山谷的时候,老人抬起头来。
“你从断口那边来的。”他说。和章远一样的话,一样的平静,像早就知道他要来。
“你认识章远?”江澈问。
老人低头继续埋根。“他是我儿子。”
江澈蹲在他旁边,看着他手里那截细根。根须很细,比章远埋的那些还细,颜色几乎是透明的浅褐色。老人用手在泥土上挖了一个小坑,把根须放进去,然后用指尖轻轻推土盖住。他做得很慢,每一步都像在种一样很重要的东西。
“你种了多少年了?”江澈问。
老人停了一下。他抬起头,看着山谷上方那片青灰色的天光,目光很平。
“大树倒的那天,我就在这里了。”他说,“那棵树倒下来的时候,声音很大,整个地面都在震。树倒下去,根断成了几百截,有的钻到地里去了,有的露在外面枯了。我那时候还年轻,蹲在这片山谷里,不知道该怎么办。”
他把手里的最后一截根埋好,拍掉手上的土。
“后来我捡到了一截根。就一截,不长,比手指还短。我把它埋在土里,每天浇水——那时候山谷里还有水,有一条小溪从北边流过来。浇了三个月,它发芽了。很小的一棵,两片叶子,跟你种的那棵差不多。”
他指了指山谷外面。
“后来我把它的根剪成很多段,一段一段种在其他地方。种了几十年。有的活了,有的死了。活着的那些,根又剪下来,种到更远的地方。现在你走的那条路上看到的根,一大半是我种的。”
江澈沉默了一拍。他看着老人的手——那双手上的纹路比他见过的任何一双都深,指腹上的皮肤粗得像砂纸,指甲边缘全是干裂的细口子。
“那你为什么还在这里?”他问,“你种的根已经铺了那么远。”