第一页是空白的。
第二页也是空白的。
第三页、第四页、第五页……全都是空白的。
直到他翻到最后一页。
最后一页上只有一句话,用暗红色的墨水写成,字迹潦草而急促:
“当你读到这句话的时候,我已经不再是人类了。”
林深盯着那行字,头皮发麻。
他翻回第一页。
这一次,页面上出现了文字。
不是印刷体,而是手写体。是他自己的字迹。
“我叫林深。我是一个植物学家。我以为我在研究一棵树,但实际上,是树在研究我。”
他又翻了一页。
“我花了十年时间,终于明白了血叶榕的真正用途。它不是用来存储记忆的。它是用来制造记忆的。”
下一页。
“苏晚的记忆不是被读取了。是被创造出来了。她从来就不是一个真实存在过的人。她是我——是我们——集体想象出来的产物。”
林深的手开始发抖。
他翻到下一页。
“而我自己,也不是真正的林深。我只是他创造出来的一个工具。一个用来寻找‘苏晚’的工具。但‘苏晚’根本就不存在。所以我注定找不到她。因为我寻找的是一个幻影。”
下一页。
“但最可怕的是——即使我知道了真相,我依然爱她。”
林深合上了书。
他的手在抖,呼吸在加快,眼眶在发酸。
他靠在书架上,缓缓滑坐到地上。
喷泉的光点依然在飘落,落在他的肩膀上、头发上、手背上,然后消散。
他闭上眼睛。
脑海中浮现出苏晚的笑脸。
那个笑脸是假的。
那些记忆是假的。
他们的相遇、相知、相爱,全都是被编写好的剧本。
她从来没有存在过。
而他,也只是剧本中的一个角色。
一个注定悲剧的角色。
他睁开眼睛,看着那本黑色的书。
书脊上,不知何时,出现了一个标题。
标题只有一个字:
“我。”