得人喘不过气。山道像一条被掐住喉咙的蛇，蜷在黑影里不动。孙孝义一脚踩进湿泥，脚底打滑，他没停，也没回头，只把令旗往肩后一收，贴着背脊别好。林清轩在他前头半步，忽然抬手，五指张开——全队立刻止步。 她蹲下，指尖蹭了蹭地面，沾起一点油亮的灰渣。凑到鼻尖闻了闻，眉头一拧。 “尸油。”她低声说，“刚泼过。” 孙孝义走过去，看了眼坡上那圈矮墙。墙头插着几根削尖的竹竿，挂着三盏铁皮灯，火光昏黄，照出寨门轮廓。门是木头的，包着铁皮，门环锈了大半。墙角堆着柴草，干透了，一点就着。 “守两个，巡一个。”林清轩盯着瞭望台，“高处那个快换岗了。” 孙孝义点头。他没说话，只把手按在青锋剑柄上。这剑不是他的，但他摸过三次，知道它冷，也知道它快。...