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不管是什么我都在（第1页）

那天晚上她下班回来，发现他在书房。门半掩着，电脑屏幕的光从门缝里漏出来，蓝白色的，在走廊的地板上画了一个细长的四边形。她换了鞋，把包放在沙发上，走到书房门口。他没有注意到她，正盯着屏幕，眉头皱着，右手握着鼠标，食指一动不动。屏幕上是白底黑字的页面，密密麻麻的文字，中间穿插着几张图——骨头的图，标注着看不懂的拉丁文。她的目光扫到页面顶部的那行标题，几个字像针一样扎进她的眼睛里。

她的心脏猛地跳了一下。不是在胸口跳，是在喉咙跳，像有什么东西堵在那里，上不来下不去。她没有出声，站在门框边的暗处，看着他。他的手指在鼠标上动了一下，光标移到页面右上角那个小小的叉上，点了一下。屏幕暗了一瞬，然后亮了——是电脑桌面，一张他们的合照，在亚城的海边，她靠在他肩膀上，太阳很大，两个人都眯着眼睛。

他靠在椅背上，仰头看着天花板。台灯的光从侧面照着他的脸，把他的轮廓切成了明暗两半。她看到他喉结滚动了一下——他在咽什么，也许是口水，也许是别的东西。他的手从鼠标上移开，放在膝盖上，手指微微蜷着。

她没有进去。她转过身，走回客厅，打开电视，把声音调到不大不小的音量。然后她去厨房倒了两杯水，端着一杯走进书房。“给你倒了杯水。”她把水杯放在桌上，站在他旁边，像什么都没看到。他接过杯子喝了一口，说“谢谢”。她说“吃饭了吗”，他说“还没”。她说“那做点吃的”。他说“好”。

两个人去厨房做了一碗面。她烧水，他拆挂面。水开了她把面放进去，用筷子搅了搅。他站在她旁边，看着锅里的面慢慢变软，沉进水里。谁都没有提刚才的事。那两个字像一颗石子沉进了深水里，水面上的涟漪已经消失了，但石子还在水底，在那里。

面煮好了，她盛了两碗。两个人坐在餐桌前吃面，筷子碰碗沿的声音很轻，吸面条的声音也很轻。她低着头吃完了那碗面。她把碗收了洗了，他在旁边擦桌子。两个人做这些事的时候肩膀偶尔碰到，碰了也不躲，就那么挨着。

碗洗完了，灶台擦干净了，灯关了。她牵着他的手从厨房走到书房门口。她停下来，他看着她。她转过身面对他，两个人站在走廊里，头顶的灯没开，只有书房的灯从门里透出来，和客厅的电视光从身后照过来。她的脸一半亮一半暗，他的也是。

“陈屿舟。”她叫他。

“嗯。”

“刚书房电脑里的东西，我都看到了。”

他看着她，嘴唇动了一下，但没有说话。

她没有等他的回答。她往前走了一步，伸出手臂环住了他的腰，把脸贴在他的胸口。他的心跳从胸腔里传过来，贴着她的耳朵。那个声音比她记忆里的快了一些，不是快很多，是快了一点点。像秒针走快了，一天下来看不出差距，一年下来就差了很远。她的下巴抵在他肩膀上，脸埋进他的颈窝，闻到他身上的味道——不是柑橘和雪松，是洗衣液的味道，无香型的，干净得没有任何特点。但她在那片什么都不是的味道里，还是闻到了他。不是靠鼻子，是靠皮肤。

“不管怎样，”她的声音闷在他颈窝里，“我都在。”

他的身体僵了一瞬，然后慢慢放松了。他的手从她腰侧抬起来，覆在她环着他腰的手背上，握紧。他的手指穿过她的指缝，扣住。那个力度不是握，是扣——像是怕她松开，怕她离开，怕她只是说说而已。她感觉到他手指的力度，也感觉到那力度底下的东西——那不是“我相信你”，那是“我需要你相信你”。

他说“我知道”。只有三个字，声音很低，像从胸腔最深处碾压出来的，带着震动，带着温度，带着一种“我不知道该说什么但我不想让你停下来”的紧张。她没说话，把脸埋得更深了一些。走廊里的灯一直没有开，书房的光从门里透出来，在两个人脚边投下一小片暖黄色的光圈。客厅的电视还在响，有人在笑，有人鼓掌，那些声音从远处传过来，像隔着一层厚玻璃，模糊的、闷闷的。

那天晚上他们很早就躺下了。关了灯，房间里很暗，窗帘没拉严实，月光从缝隙里漏进来，在床尾的地板上画了一条细细的白线。她侧躺着面朝他，他也侧躺着面朝她。两个人之间隔着不到一个手臂的距离，月光在她的背后，把他的脸照得很清楚——眉骨的弧度，鼻梁的高度，嘴唇的轮廓。他瘦了一些，下颌线比上个月更分明了。她伸手碰了碰他的下巴，指尖沿着那条线从耳根滑到下巴尖，像用手指在描一幅画。

他握住她正在描的那只手，拉到两个人之间，十指交握，放在他的胸口。他的手心有一点点凉，他的手背也是凉的，但胸口是暖的。心脏在手掌下面跳动着，一下一下，像一只被关在笼子里的小鸟，扑腾着翅膀。

“陈屿舟。”她说。

“嗯。”

“你怕不怕。”

不是“你是不是有什么事瞒着我”，不是“你为什么不告诉我”，是“你怕不怕”。这个问题比那些都重，因为它不是要答案，是想要陪。怕不怕不是问句，是邀请——你怕的话，我也怕，我们可以一起怕。