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第九章 教画（第1页）

第九章教画

谢玄说学画画，不是说说而已。

第二天一早，他就出现在了林深的画室里。穿的是那件月白长衫，头发规规矩矩地束着，手还裹着几层纱布，但已经比前几天薄了许多。他站在门口，既不进来也不走，就那么杵着，像一尊被搬错了地方的雕像。林深正在磨墨，抬头看见他，手里的墨锭差点滑进砚台里。

“你来真的？”

“军中无戏言。”谢玄一板一眼地回答，表情严肃得像是来签军令状。

林深盯着他看了三秒，确定他不是在开玩笑，放下墨锭，从笔筒里抽了一支最便宜的羊毫笔递过去。这笔是给囡囡练字用的，笔杆是普通竹子，笔尖已经被小姑娘按劈了叉，不值几个钱。

“先画条直线。直的，不是弯的，也不是波浪的。直的。”

谢玄接过笔，在纸上一笔画下去。线条歪歪扭扭，粗细不均，起笔处墨汁晕开了一大团，收笔处又干巴巴地断了墨，像一条被踩扁了的蚯蚓。

林深低头看着那条线，沉默了一瞬。然后他绕到谢玄身后，握住他拿笔的右手。

“手腕放松，”林深的声音在他耳边响起，很近，近到谢玄能感觉到他说话时呼出的气流拂过后颈，“别把笔当刀握。刀要攥紧，笔要托着。你攥得越紧，线条越僵。松开一点。”

谢玄的手僵在半空中。不是因为握笔——是因为林深的右手覆在他手背上，掌心温热，指尖微凉。这个距离太近了，近到他能闻见林深衣领间透出来的墨香和皂角的气味，近到他能感受到林深的胸膛随着呼吸轻轻起伏，隔着两层衣料，若有若无地蹭过他的后背。他下意识想把身体往前倾拉开距离，但林深的左手按住了他的肩膀。

“也别往前趴。脊背挺直，手臂悬空，靠腕力运笔。你的腕力足够，就是不会用。”

谢玄深吸一口气，强迫自己把注意力集中在笔尖上。林深带着他的手，在纸上缓缓拉出一道墨线。这一次，线条流畅了许多，起笔和收笔的力道都控制得恰到好处，墨色均匀，线条干净利落。

“看到了吗？这是你画出来的。”

谢玄低头看着那道墨线。他打了十几年仗，攻下过数不清的城池，砍下过数不清的敌首，从来没有因为任何一件事感到过“骄傲”。但此刻他盯着这条画在纸上的、平平无奇的直线，胸口涌起一股说不清道不明的热气。那条线是他画的。虽然是被林深带着画的，但笔是他握的，墨是他落的，纸上的痕迹是他的。

“再画一条。”他说。

林深松开手，退后一步，靠在画案旁边，双手抱臂。

谢玄自己又画了一条。比第一条好一点，但还是歪的。

“再画。”

第三条。

“再画。”

第四条。

画到第十二条的时候，林深终于开口了。

“可以了，再画下去纸不够你用。今天不画直线了，画个圆。”

谢玄画了一个圆。画得比直线还丑，线条抖得像边城的城墙垛口。

林深看了半天，评价了一句：“……像烙饼。”

“你教的。”

“我教的直线，圆是你自己发挥的。”

谢玄盯着自己画的那个“烙饼”，眉头皱得能夹死一只苍蝇。他大概是想不通——自己能在舆图上用朱笔勾出精准的进军路线，能在沙盘上用手指划出完美的包围圈，怎么到了宣纸上，连一个圆都画不圆。那双杀过人的手，稳稳地握着狼毫，却拿一个最基础的几何形状毫无办法。

林深走过来，又握住他的手。这一次没有带着他画，只是扶着他的手腕，让他自己运笔。

“别想太多，”林深的声音在他耳边，压得比平时低了一些，“你画军情图的时候，脑子里想的是怎么赢。画画不一样。画画不想输赢。画画只想着这一笔——就是这一笔。下一笔怎么样，不重要。画坏了，换张纸就是了。”