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痴迷8（第3页）

【弹幕：老婆杀我是奖励好吧，老婆第一次杀人也贡献给我了。】

【弹幕：这波伊恩明显在硬撑。】

【弹幕：直男软脸萌撒娇谁忍得住？】

伊恩的下颌线绷紧了一瞬。

林奇能看到他咬肌微微凸起的弧度，听到他深呼吸时呼出的灼热气流。

他低下了头，额头几乎要抵上林奇的额头，金丝框的镜片凉凉地贴着林奇的眉骨。

然后他笑了一下，很轻，嘴角弯起的弧度里带着一种说不上来的、被取悦到了极致之后反而变得克制的贪婪。

"好。"他说，声音哑得像砂纸磨过绸缎，"我不走。"

他把林奇往自己身前带了带，掌心贴上林奇的后背，隔着毛衣的厚度。

好烫。

林奇莫名有点脸红，不自觉把脸轻轻向伊恩靠近了些。

林奇被他半拢在怀里，耳朵贴着他的胸口，听到心跳沉稳地响着，咚、咚、咚，频率正常得不像一个刚刚杀了人又被心上人攥着衣襟撒娇的男人。

林奇把脸埋进他的胸前，闭上眼。手还攥着那截毛衣的前襟，但他另一只手悄悄垂了下去，垂到身侧，指尖伸向料理台的边缘。

刀架在料理台靠里的位置。

一把主厨刀，刀柄是深色的木质，刀刃在灯光下反射出一线冷白的光。他的手指沿着台面边缘慢慢爬过去，像一条无声无息的蛇，一寸、两寸——指尖碰上了刀柄的末端，冰凉的木纹贴上指腹——

"帕克。"伊恩的声音从头顶飘下来，依然温和，依然低哑，"你在摸什么？"

林奇整个人僵住了。

手指停在刀柄上，像被冻住了一样动弹不得。他感觉到伊恩的掌心从他背后移开了，那只手顺着他的侧腰滑下来。

轻。

缓。

最后轻轻握住了他那只正搭在刀柄上的手腕。

力道不重。甚至称得上温柔。但林奇知道，那只看似松弛的手如果收拢，他的腕骨会发出和泰勒头颅一样的碎裂声。

"……我，我就是想帮你收拾一下台面……"林奇的声音碎成一截一截的，尾音在高处颤了颤，像一根绷到极限的弦终于断了。他抬起脸，对上伊恩垂下来的目光，那双灰色的眼睛近在咫尺，里面映着他满脸泪痕的脸。

伊恩看着他，看了很久。

他浅灰色的眸子此刻却深的像浓稠的黑夜。

壁炉的火在客厅里轻轻爆了一颗火星，噼啪。

然后伊恩笑了。

"小骗子。"他轻轻地说，声音里甚至带着一点宠溺的无奈。他握着林奇手腕的那只手收紧了，把他从刀架旁边轻轻带开，另一只手环过他的腰，把他整个人从料理台边托起来。

动作不算粗暴，但腰间的手却扣得死死的，流露出一点不容置喙的味道。

林奇的脚离了地，脚尖在空中划出一道无力的弧线。

他手里的那把刀——他最后拼命抓了一下，刀柄滑过指腹，咔哒一声掉回刀架里，发出一声清脆的、宣告失败的叹息。

伊恩把他抱回了客厅。

壁炉的火还在烧，地毯还铺在那里，一切和他离开时一模一样。除了茶几上多了一把刀——是伊恩刚才顺手从厨房抽出来的另一把，被放在了林奇面前触手可及的地方，像一个讽刺的、慷慨的馈赠。

林奇被放回壁炉台前的地毯上。伊恩蹲下来，平视着他的眼睛，用拇指把他脸上的泪痕慢慢擦干净。指尖划过眼角，甚至有点恶趣味的轻轻用力，让那里留下一点红痕。

"你拿不稳的。"伊恩说，声音很轻，很认真，"你手在抖。就算拿到了，你也下不去手。"

他说完站起来，转身走向那张单人扶手椅，坐下去，长腿交叠，十指交叉搁在膝盖上，姿态闲适。

他看着林奇，灰色的眼睛在火光里温润明亮，嘴角带着浅浅的、耐心的弧度。

"睡吧。天亮之前还有几个小时。"他偏头看了一眼窗外的雪夜，"警察来了，一切就结束了。"

林奇坐在壁炉台前的地毯上，背靠着滚烫的砖面，双手攥着毛衣下摆，指节泛白。