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灯笼（第4页）

我踉跄了一步，玫瑰跌在地上，花瓣被踩碎了。

“然后，”他继续说，声音低得几乎听不见，“数到五秒。你从里面出来，一个人。头发乱了，袖子上有东西。很红。”

他笑了。

“我本来以为你是那种被人欺负的好学生。结果你自己就是那个。”

我站稳身体，慢慢转过身。他的脸就在我面前，被路灯照得一半亮一半暗。他的左眼角下那颗痣，像一个溅上去的血点。

我没有说话。

我只是用那只还被他抓着的手，慢慢地、一点一点地抽出来。

然后我笑了。

这个笑甚至不是装出来的。它是从身体的某个深得连我自己都不知道的地方浮上来的，像湖底最深处沉积了太久的黑色淤泥，终于被搅动，翻涌到水面上。

“你说你看到我进去。”我看着他，声音轻而清晰，“那你看到我做了什么吗？”

他怔了一下。我上前一步，他往后退了半步。我们之间的距离从三步变成一步半。

“你看到我出来。一个人。”我又往前走了一步。他的背抵在了路灯杆上。

“那你为什么，没有在那个时候报警？”

他的呼吸开始乱。

“因为你觉得我不可能。”我替他说出了答案，“一个普通的、怯懦的、十七岁的女高中生，走在深夜的涩谷小巷里。她看起来像受害者。所以就算看见她进去又出来，你也不会觉得是她。”

我停在距离他不到半个手臂的地方。他的脸被灯光照得惨白，连那颗痣都褪了色。

“你看到了我的背影。看到了我袖子上的红色。”我的声音平静得像在念一首诗，“但你没有看到的是……”

我抬起右手。掌心里是一块被汗水浸得发软的纸片，那是刚才从纸卷上撕下来的。我把它贴在他的胸口。

“……我怎么知道，你今晚会站在这盏路灯下。”

他的瞳孔猛地缩了一下。

因为那纸片上写着——是我写的，还是别人写的，我不知道，但它此刻就在我手边，所以我把它拿出来了：

“第二个路灯下。穿灰色连帽衫。左眼有痣。”

他张大了嘴，却一个音都发不出来。

而就在这个时候，小路的出口处，有一个高瘦的人影端着相机，朝这边慢慢走来。镜头在路灯下反射出一小片银色的光。

是马可·罗西。

意大利人特有的、不紧不慢的步伐，踩着满地的碎花瓣和潮湿的纸箱，像在走一条威尼斯的小桥。

“Buonasera（晚上好）。”他冲我笑了笑，又冲那个男孩抬了抬下巴，“看来我错过了最精彩的部分。”

他的手指按下了快门。

闪光灯在巷子里亮起来。那一瞬间，我什么都看不见了。

只有一片白色。像一盏灯笼，在黑暗里突然被人点亮。