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旧巷错账（第4页）

味是从城里来的。她沿着土路走回南门，进门，顺着主街往东，往杂货铺方向。走到半路，味变了——不是糖，是醋。再走几步，又变了——是烤饼。再走，又变了——是墨。

墨味是从杂货铺后面那间小隔间飘出来的。

她站在巷口，没进去。巷子窄，两边是土墙，隔间在后头，窗上糊着纸，纸破了个洞，光从洞里漏出来。她能看见里面——沈算趴在桌上，面前摊着那本进货簿，旁边点着蜡烛，烛泪淌了一桌。他在算账，但不是给人算的，是给自己。

桌上摊着一张纸，纸上写着些数字，密密麻麻，算到最下面，有个总数。他盯着那个总数看，看了很久，然后用笔在旁边写了个"对"。写完了，没放下笔，就那么握着，趴在桌上，不动了。

睡着了。

蜡烛烧到了底，"噗"一声灭了。屋里暗下来，只剩窗纸破洞漏进的月光，照着他趴着的背影。

上宫婉站在巷口，站了很久。

然后她走过去，走到窗下，蹲下。从破洞往里看。少年侧着脸，压在臂弯里，嘴微张，呼吸均匀。桌上那张纸被烛泪糊了一角，但能看清——不是账。是画。画了一串算珠，算珠旁边写了字：

七岁那年，娘教我数数。她说，数到一百，就给我买糖。我数到九十九，她走了。

后来我自己数到一百，没糖。

再后来，我学会了算账。算别人的账，不算自己的。自己的账，数到九十九就停，不敢数一百。

怕数完了，也没糖。

上宫婉的手指，在窗台上，轻轻抠了一下。

指甲在土台上留下一道浅痕。她盯着那道痕看了会儿，然后站起来，往后退了两步，转身，走了。

走到巷口，她停住，回头，又看了一眼那扇破窗。

月光移了，照到桌上那颗檀木算珠——沈算白天玩的那颗，落在纸边，珠子底下压着那张画了歪鸟的废纸。

她走了。

第六天，她离开了落榆。

不是突然走的。是天亮之后，她收拾了一下——其实没什么可收拾的，就那块焦布，那枚铜钱，和脚上裹的破布。她把它们重新理好，铜钱塞进布缝，布系在腰上，然后沿着主街往西走，出了城，上了官道。

走到中午，她停下来，回头。

落榆在身后，缩成一个灰扑扑的方块，炊烟还是那么稀，东街那片屋顶上，大概沈算已经摆好摊子了，在算今天的账。算错的话，大概又要被砸。砸完，大概又会笑，笑起来有窝。

她看了很久。然后转身，继续往西。

走了一程，她忽然觉得嘴里有什么东西。吐出来，是那块在西极嵌进牙膛的晶石——三百年了，第一次自己掉出来。棱角已经磨圆了，沾着血和牙垢，在掌心里凉凉的。

她把它扔了。扔进路边的草窠里。

草窠里有什么东西动了一下——不是兽，是根。一根细白的、半透明的骨丝，从土里拱出来，卷了卷，把晶石卷住了，慢慢拖进土里。

她没管。

继续走。

走了一会儿，她摸了摸腰上的焦布，发现铜钱不见了。不知道什么时候掉的。大概是昨晚在巷口蹲着的时候，从布缝里滑出去了。

她没回去找。

第三百一十七年，上宫婉走过一座叫落榆的城。

城里有个少年叫沈算，算错账，挨砸，画歪鸟，哼半首北荒的调子。

她看了他五天。

第六天走了，没带走什么，没留下什么。

只是很多年后——很久很久以后，当她已经走过了几百座城、看过几千个像谁又不像谁的人、竖瞳里的光一天比一天暗——她偶尔会想起落榆的那条巷子，月光下那张破窗纸，和窗里趴着睡觉的少年，桌上那行字：

怕数完了，也没糖。

她会站在某座城的街头，闻着烤饼的香，竖瞳半阖，左眼半阖，用只有自己听得见的声音，哼半句跑调的童谣。

然后继续走。