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金兰寺（第3页）

她坐了很久。

然后她站起来，走到偏殿门口，往里看了一眼。老头正在里面扫地，扫帚是竹子做的，有些年头了，扫起来沙沙地响。

“我明天能来吗？”林鹿问。

老头没有停下手里的活，声音从偏殿深处传出来，带着一点回响。

“你明天想来，就来。”

她在县城找了一家小旅馆住下，第二天一早又坐着中巴车到了金兰寺。老头看见她，什么也没说，从偏殿里翻出一本发黄的旧书，扔给她。

“先看。看不懂再问。”

那是一本手抄的道门基础功法，字迹潦草得像是鸡爪扒出来的，有很多地方还被人用红笔圈了又改、改了又圈。林鹿翻开第一页，上面写着八个字：“气随心动，意守丹田。”

她看不懂。

但她没有问。

她一个字一个字地读，一遍看不懂就读两遍，两遍看不懂就读十遍。她坐在廊下的木凳上，阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来，在她膝盖上投下一片斑驳的光影。蝉鸣声很大，大得让人烦躁，但她的心却很静。那种静不是刻意营造的，而是自然而然的，像是有什么东西在她心底深处被唤醒了，正在慢慢地、不可阻挡地生长。

下午的时候，老头从偏殿里出来，看见她还在看书，没说什么，端了一碗绿豆汤放在她旁边。

“喝。”

林鹿端起碗喝了一口。绿豆汤是凉的，放了冰糖，甜丝丝的。

“你叫什么？”老头忽然问。

“林鹿。”

“林鹿。”老头重复了一遍，像是在品味这两个字的味道，“你奶奶以前跟我说过，她有个孙女，名字里有个鹿字。她说那孩子像鹿一样，看着怯，其实什么都敢。”

林鹿的眼眶忽然有些发酸。她低下头，假装在喝绿豆汤，把那股酸涩逼了回去。

“你奶奶走的时候，我在。”老头的声音很平静，像在说一件很平常的事，“她让我照顾你。但我不知道你身上有没有根骨，不知道你能不能走上这条路。所以我没去找你。”

他顿了顿。

“现在你来了。”

林鹿放下碗，看着他。老头的脸上没有什么表情，但他的眼睛——那双浑浊的、布满岁月痕迹的眼睛里，有一种很深的、很安静的东西。不是慈祥，不是欣慰，更像是完成了一个等了很久的承诺。

“我没有多少年可活了。”老头说，“这些年攒下来的东西，你要是能拿走，就拿走。拿不走，就让它烂在这里，也没关系。”

林鹿张了张嘴，想说点什么，但喉咙像是被什么东西堵住了，什么都说不出来。

老头没有等她说话。他站起来，拍了拍膝盖上的灰，往院子里走去。走了几步，忽然停下来，头也没回地说了一句：“明天开始打坐。早上五点半，别迟到。”

林鹿坐在廊下，看着他佝偻的背影消失在竹丛后面。阳光照在她脸上，暖暖的，带着一种久违的、让人想哭的温柔。

她低头看着手心里的铜钱，铜钱在阳光下泛着古旧的青黄色泽，像是被岁月打磨过的琥珀。她把它重新穿回红绳，挂回脖子上，铜钱贴着胸口，凉丝丝的。

“奶奶，”她在心里轻轻叫了一声，“我来了。”

接下来的日子，林鹿每天早出晚归，往返于县城旅馆和金兰寺之间。

早上五点半，她准时出现在院子里。老头已经在打坐了，闭着眼睛，一动不动，像一个风化的石像。她在他旁边坐下，学着他的样子盘腿、闭眼、调息。一开始她什么都感觉不到，腿麻，腰酸，脑子里全是乱七八糟的念头——许青棠发来的消息还没回，林深昨晚的未接电话还没打过去，那条蛇现在在哪里，还活着吗。

老头的回答很简洁：“静不下来就别强求。静不下来也是一种状态，你看着它，让它自己过去。”