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第139章（第3页）

稀稀拉拉的，但能收一点。

孩子长大了，会跑了，会叫娘了。

我站在地头，看着那片瘦弱的庄稼。

风从黄河那边吹过来，带着水腥味。

我想起那年淹死的那些人。

他们没活下来。

我活下来了。

我蹲下，抓起一把土。

土是湿的，是肥的，是能种出东西的。

我把土攥紧。

又一年。

庄稼熟了。

金黄的麦子，沉甸甸的穗子。

我站在地头，看着那片麦浪。

旁边站着我的孩子，我的孙子，我的曾孙。

他们不知道那年的事。

他们只知道，这片土地能种出粮食。

我转身，往前走。

身后是麦田，是村庄，是炊烟。

是无数和我一样的人。

他们扛过洪水，扛过瘟疫，扛过饥饿。

他们用这双手，一锄一锄，把村子从废墟里刨出来。

他们活着。

靠自己的手活着。

一个，两个，十个，百个，千个，万个。

无数张相似又不同的脸。

老人，孩子，男人，女人。

瘦的，病的，饿的，累的。

但都活着。

都站着。

都用那双满是老茧的手，握着锄头，握着木棍，握着家人的手。

我们抬头看天，看前方。

低头看彼此，看自己的手。