“那个玄清居士,你手头还有多少资料,都发给我。”
林悦秒回:“你要动手了?”
邓喜辰打了两个字,又删了。再打,再删。最后只发了三个字:
“再看看。”
她知道自己不只是“再看看”。
她从决定“看一眼”的那一刻起,就已经在往里面走了。就像小时候在外公书房里翻书,本来只想看一眼,结果一看就看进去了。
她走出院子,村口那棵老槐树还在。树冠遮出好大一片阴凉,树底下坐着几个乘凉的老人,摇着蒲扇聊天。
她忽然站住了。
她想起了一件事。
那本署名“玄清”的手抄册子,当初放在外公书架上,后来被舅舅烧了。但她记得册子的封底内侧,好像还写着一行小字。她那时候太小,字认不全,只记得第一个字是“师”。
师。
师父。师承。师门。
如果玄清真的是堂舅,那他写的东西为什么会留在外公的书架上?如果他只是学到一半跑了的学徒,为什么外公会把他的册子保存得那么仔细?
只有一个可能。
外公说“他跑了”,但没说具体跑去了哪里,也没说后来怎么样了。
如果他后来又回来了呢。
如果“玄清居士”这个公众号背后的那个人,确实就是堂舅——那个看起来灰扑扑的、从泥里长出来的、连智能手机都用不惯的男人——那他为什么要穿着“玄清居士”的马甲,在网上对陌生女孩说“命该如此”?
如果不是他,而是另一个人盗用了这个名号,那外公留下的那个铁盒子里装的,又是什么?
邓喜辰站在槐树底下,八月的阳光从树叶缝隙里筛下来,落在她脚边,明明灭灭的,像一地散碎的铜钱。
她忽然想起堂舅在电话里说的那句话——“别的不要管”。
不是“别的不知道”。是“别的不要管”。
他知道。他什么都知道。他只是不想让她管。
可那枚辰砂印已经在她手里了。那扇门已经开了。
她低头看了一眼手机,林悦又发了一条消息过来:“你还好吗?”
她回:“没事。”
然后她又打了一行字:
“你帮我查一个人。”
“谁?”
“我堂舅。”