她用手掌把那片白雾擦掉,继续看。
她看了整整一个下午,看到太阳从头顶滑到西边,看到舞蹈课结束,女生们换回校服,说笑着从教室里面走出来。
她站在门口,侧身让她们过去,她们没有看她。
没有人注意到窗外站着一个扎马尾的小女孩。
她想起十岁那张被“嗯”字打发掉的成绩单。
第一名的成绩单,用红色的纸打印的,上面有学校的公章和校长的签名。
她把成绩单放在餐桌上,摆在父亲平时坐的位置的正前方。
然后她坐在对面,双手放在膝盖上,等着。
等了很久,等到饭菜都凉了。
父亲终于从诊室出来,走到餐桌前坐下,拿起成绩单看了一眼,说“嗯”,然后把成绩单翻过来放在桌上,开始吃饭。
她不知道自己期待的是什么。也许是“真棒”,也许是“继续努力”,也许只是一个笑容。
哪怕只是一个笑容。但父亲没有笑,他的脸在日光灯下显得很疲惫,眼袋很深,法令纹像两道沟壑,嘴角往下耷拉着。
她低下头,拿起筷子,夹了一筷子青菜,放进嘴里。
青菜是凉的,油的,咸的。
她嚼了很久才咽下去。
她想起无数个深夜里,躺在床上,听着楼下诊所里父亲翻动药方的沙沙声。
那些药方是他行医二十多年的心血,一笔一画写的,有的字迹工整,有的潦草。
他翻动它们的时候像在翻动一本永远读不完的书,哗啦哗啦,哗啦哗啦。
听着隔壁房间里母亲绣花针穿透布料的细微声响,针尖扎进布面,发出“嗤”的一声,然后从布的另一面穿出来,带出了一根彩色的线。
她的手指在布面上移动,一针,一针,又是一针。
听着自己胸腔里那颗心脏机械地跳动着——“咚咚,咚咚,咚咚咚。”
像一台机器,一台不需要加油,不需要保养,不需要休息的机器。
从出生开始运转,一直运转,一直运转,没有人问过它累不累。
她从来不知道自己是一台机器,或者说,她知道,但她以为这是正常的。
以为所有人都是一样的人,过着一样的日子,走在一样的路上。
以为那种空荡荡的感觉,那种像被掏空了内脏的布娃娃一样的感觉,那种站在人群中间却觉得自己是一块透明的玻璃的感觉——就是活着的常态。
活着就是这样的,对吗?
不对,是因为洛易烬看了她一眼。
就一眼。
在那一秒钟里,在她和他没有任何交集的、平淡无奇的、本应被遗忘的那一秒钟里,他看了她一眼。
然后她就知道了——不是这样的。
她不是正常的。
她就像是一棵被修剪过的树,被砍掉了所有的枝桠,只留下一根光秃秃的主干,笔直地、孤独地指向天空。
她是一朵被摘掉了一层花瓣的海棠,被简化了,被省略了,被删减成了一朵没有人会多看一眼的普通的花。
没有人注意到她少了什么,因为没有人知道她本来应该是什么样子。
没有人记得那个被揉碎了的紫色太阳。
没有人记得那扇从没推开的门。